Greven av Monte Cristo

En av mina favoritböcker är Greven av Monte Cristo. Ja, man kan nog till och med säga att Dumas var en av mina tidiga favoritförfattare – om man räknar bort barnlitteraturen.

Jag läste De Tre Musketörerna redan i femte klass, och det skriver jag inte för att skryta för jag var nog inte alls mogen för den vuxna litteraturen. Jag tyckte boken var svår och jobbig att ta mig igenom. Jag tror till och med att läraren avrådde mig från att läsa den, men jag stod på mig. Vilket tyder på en tidigt välutvecklad tjurskalle snarare än läshuvud.

Jag minns att jag vid bokredovisningen insåg att jag aldrig uttalat namnet D’Artagnan högt – eller hört någon annan säga det för den delen – och var helt handfallen inför uttalet.

Det brukar sägas att man inte ska håna den som uttalar ett ord fel, eftersom det tyder på att hen lärt sig ordet genom läsning – och då underförstått att det är fint att lära sig saker genom att läsa. Men jag vill nog hävda att om man inte kan uttala huvudpersonens namn vid en bokredovisning inför läraren och hela klassen så har man inte gjort läxan riktigt hela vägen fram.

Detta fick mitt 10- eller möjligen 11-åriga jag att ideligen staka mig på de outtalbara franska namnen, som jag dittills bara tyst registrerat. Constance de Bonacieux. D’Artagnan. Cardinal Richelieu. Et ainsi de suite.

Men jag älskade verkligen historien om de tre musketörerna och blev inte avskräckt från fortsatt läsande. (Tjurskallen, ni vet.)

Till exempel gav jag mig även i väldigt unga år på Don Quijote. Någon hade sagt att det var den mest klassiska av klassiska romaner och att den var väldigt, väldigt rolig. Biblioteket hade bara en svingammal översättning, säkert första svenska utgåvan från 1880-talet, som var torr och träig och riktigt, riktigt skittråkig!

Men Greven av Monte Cristo, den föll jag för. Hårt. Jag kände så enormt med Edmond Dantes. Jag vet inte riktigt varför jag kände så starkt med Dantes, med tanke på att som född i svensk, vit, kärnfamiljs(lägre)medelklass på tidigt 1980-tal, var förmodligen den största oförrätt jag utsatts för att jag var tvungen att klippa gräset och tvätta bilen för veckopengen.

Det finns dock ett stort problem för mig att påstå att Greven av Monte Cristo är en av mina favoritböcker. Jag har nämligen insett att jag faktiskt aldrig läst Dumas originalversion.

Jag har läst Illustrerade Klassiker. Sett otaliga filmatiseringar – favoritversionen är den från 1975 med Richard Chamberlain i huvudrollen. Jag vill även minnas att jag hört den som radioteater. Men jag insåg när jag låg och lyssnade på en version uppläst av Anthony Valentine att jag nog banne mig aldrig läst den för egen maskin.

Men vad är det för krav, att man ska behöva ha läst sin favoritbok? Låter orimligt, tycker jag. Dessutom onödigt i dessa tider av alternativa fakta. Det borde väl räcka att jag påstår att jag läst den för att det ska bli sant?

Jag har läst Greven av Monte Cristo. Den var jättebra. Terrific!

Känslan av stress (och behovet av sherpas)

Det är för mycket på listan. Saker att göra. Saker som “måste” bli klara.

Jag kan inte få lugn förrän listan är tom.

I avsaknaden av lugn tar ett diffust surr över. Som om man druckit en liter kaffe. Som pirret under spänd förväntan, minus den positiva känslan av att något roligt ska hända. Mer som en spänd förväntan på att allt ska braka ihop. På att man själv ska braka ihop.

Det är verkligen som att kroppen gör sig klar för flykt. Alla sinnen förstärks. Man registrerar allt. Blir ljudkänslig. Alla emotionella buffrar är borta.

Utan buffrar skaver allt direkt mot benet. Med varje motgång rämnar världen. Den minsta uppgift känns oövervinnlig. Det rationella tänkandet satt ur spel. Man är på helspänn. Redo att fly. Men vart? Och från vad?

Det finns ingen tydlig fiende, men allt är emot en. Det finns inget tydligt fel, men felet är ens eget.

Minsta oljud känns som en slagverksensemble, bestående av enbart cymbaler. Man vill bara att allt ska bli tyst och stilla.

Samtidigt är det i tystnaden som självföraktet gör entré.

Alla andra klarar det här. Alla andra orkar allt. Alla andra hinner allt. Alla andra är lyckliga, vältränade, surdegslångkoksidkande, solbrända, pensionssparande, tipp-topp-renoverande övermänniskor. Det är bara jag som inte orkar dammsuga. Mina barn får skörbjugg om de äter mackor till middag.

Nämnde jag att det rationella tänkandet är satt ur spel? För här är inget intellekt. Allt är emotion. Negativ emotion

– Du måste tillåta dig själv att vara i njutning. Du måste träna på att vara i njutning, sa psykologen.

Jag vet bara inte var jag förlagt min njutning, för jag vet att jag en gång haft en sån. Kanske ligger den under alla påsar med bajsblöjor? Eller åkte den ut i den där lådan med grejer vi aldrig använde? Den som jag, efter att ha klivit över den i veckor, i affekt for till tippen med.

Om den går att träna är nog min njutning lika slapp som min mage.

Jag får väl njuta av några situps då.

Jag tror för övrigt att det kommer behövas en sherpa för att ta sig över det här tvättberget.

Kan man dra av sherpas på RUT?